Дейта Мейра — Роуд-Муви аккорды

    Hm                 F#m
В такие дни ты любишь проснуться спозоранку,
    Hm                     F#m
Смотреть подолгу в зеркало, но не на отраженье.
     D       A        Hm          F#m
Настраивать гитару, пить кофе, слушать Янку
  C             Hm         F#            Hm
И делать вид, что через час пойдёшь на преступление.

А через час проснусь и я, загорлопанит ася
«Приветъ, подруга», «Как дела?» и прочее, и прочее.
Навру, что тоже плохо спал, навру, мол, нефигасе — 
Видать, не зря сказал поэт, что не для спящих ночи.

Пожалуй, положу в чехол помимо инструмента,
Зубную щётку, струн комплект, зарядку к телефону,
Рубашку цитрамона П, деньги, документы — 
А вдруг поедем дальше? — не писаны ж законы.

Давай не будем оскорблять культуру автостопа.
«Стоп в сотню километров» — даже звучит, как шутка.
Не всё то стоп, к чему тебе сперва до трассы топать — 
До Ишимбая мы с тобой доедем на попутках.

Ни мёртвых трасс, ни трасс живых — в Башкирии всегда так.
Как повезёт, а мы с тобой, чего уж там, везучие.
А повезёт и повезёт прямая до Булата.
Мороз, но потерпи чуток, кончай себя накручивать.

На трассах ныть запрещенно, даже кайфовым гёрлам,
Иначе Бог дорОг пошлёт нам праведные кары.
Не взяли ничего попить, а дым уж сушит горло.
Что делать? — значит время петь «Часы в резервуаре».

А вот и тачка, драйвер крут, проезд оплатим песней.
Про маму, про анархию и про стакан портвейна.
Чем дальше — тем страшней, а чем страшней — тем интересней.
Держись, Ишим, к Вам едут Башкирские Кобэйны.

Проигрыш: Hm/C#/C/F#

Булат, Танюха, Боже мой, ну здравствуйте, родные.
Телеги, магазин, бухло и вот гитары звуки.
Ты начинаешь, голос, дрожь, две первых — холостые,
А с третьей, если не убьёшь, то уж наложишь руки.

Что было дальше? Волшебство иль самоистязание?
Порой не в силах выдать мозг, а плёнка и запомнить.
Я снова подарю тебе улыбку на прощанье,
А ты какую-нибудь дрянь, а-ля «Домик в Коломне».

Меня потом спросят не раз: «Зачем тебе всё это?
Где здесь протест и в чём сюжет? Что хорошо? Что плохо?»
Эх, рассказать бы им, да как? они же, блять, эстеты.
И не споёшь и не пошлёшь, но обзовёшь панк-роком.

(15.12.2012)